Os meus pés sentiam a fresca água a passar. Abri os olhos, desfocados estavam, não conseguia ver. De repente uma forte dor arrebatou-me e contorcer-me fez, embora nenhum voluntário movimento me tivesse circulado pela mente. Voltei então ao meu estado inicial, no chão deitado como um mendigo acabado, apenas com os pés a sentir a água a passar. Já via melhor, mas a derrota da lembrança assombrou-me, como deixar de ser não poderia. Consegui por fim revoltar-me contra a fresca água que me molhava os pés e, num sôfrego pulo, a minha bípede posição assumi. Vagueei pela sensata floresta para sabedoria achar, mas essa qualidade tão perto não se encontrava. Até que me deparei com o mocho colorido, e ele perguntou, Sentes-te com sorte?, Ou recusas a sonolência do destino? Foi então que iniciei um êxodo terrestre envolto numa bolha de protecção. Protecção sábia..., ou não.

Morte aos impostores,

traidores,

faladores,

conquistadores...

Morte a tudo o que me cause dores,

e as cause também aos meus amores,

estragados por prazos invalidados

e forçados a fechar.

Ai meus amores,

cheios de pudores,

que são reflectores

dos meus humores.