Tesouros nunca antes revelados. Gritos fechados.

Há pesos mortos que nos escondem da vida. Há escoadas de gritos mas nenhum é meu. Gritos surdos, gritos mudos. Há semblantes encharcados em vocalizações vibrantes a esvoaçar pelo chão. Ciúmes explosivos que se impõem à nossa frente.
E a nossa Natureza procura constantemente o conforto... O simples recostar e deixar os gritos, não os nossos, borbulharem e taparem a nossa imagem. Há razões que não são razões, mas que usamos para fugir.
E esvoaça a ideia de que não nos precisamos mexer. Mortos por dentro. Pudor eterno que nos impede de falar.